As portas da sala de audiências se abriram de repente com um estrondo ensurdecedor.
Uma menininha — com não mais de quatro anos — correu diretamente pelo corredor central.
O vestido rosa estava manchado de lama seca, faltava-lhe um sapato, o cabelo estava embaraçado e o rosto molhado de lágrimas.
— «Ela não fez nada! A Emma não fez nada!» — gritou ela com toda a força que seus pulmõeszinhos conseguiam.
O juiz ergueu o martelo… e parou no meio do movimento.
O silêncio caiu sobre a sala.
Todos os olhares se voltaram para a criança trêmula, sozinha no centro do recinto.
Emma Parker, na mesa dos réus, ficou pálida.
As lágrimas que segurava há semanas finalmente começaram a cair.
— «Olivia…» — sussurrou.
A menina se virou para ela. Seus olhares se encontraram — apenas por um instante.
Então, com uma firmeza que nenhuma criança daquela idade deveria ter, Olivia ergueu a mão trêmula e apontou para a frente.
— «Foi ela… Foi a minha madrasta.»
Victoria Morales permaneceu imóvel.
Postura impecável, mãos unidas no colo, expressão de dor — exatamente como durante todo o julgamento.
Mas agora algo mudou.
Medo.
O juiz bateu o martelo três vezes:
— «Ordem! Ordem na sala!»
A sala explodiu em sussurros e gritos. Cadeiras rangeram.
Foi decretado um recesso.
Mas Olivia já havia se soltado e corria em direção a Emma.
A segurança avançou — até que o advogado levantou a mão com calma.
— «Ela é filha da vítima», disse baixinho ao juiz.
Emma se inclinou o máximo que as algemas permitiam.
A menina segurou suas mãos e sussurrou quase sem voz:
— «Eu vi tudo, Emma… Eu vi o que ela fez.»
Seis meses antes, tudo parecia diferente.
A casa dos Morales era preenchida por luz quente, móveis caros e uma ilusão de tranquilidade.
Olivia estava sentada no chão entre os brinquedos… mas não brincava.
Ela observava.
— «Vem cá, querida», chamou o pai. «Quero te apresentar uma pessoa muito importante.»
A mulher ao lado dele era impecável.
Sorriso perfeito, vestido elegante, voz suave:
— Eu sou a Victoria. Em breve serei a sua nova mamãe.
Olivia olhou para o pai:
— «Isso quer dizer que você não vai mais viajar tanto?»
Richard sorriu e a pegou no colo.
— «Quer dizer que a Victoria vai ser sua nova mamãe», disse ele.
Olivia não sabia o que sentir.
Mal se lembrava da mãe de verdade.
Mas Emma sempre esteve ali — alimentando-a, colocando-a para dormir, segurando sua mão no escuro.
Quando Victoria a abraçou, algo estava errado.
O abraço era frio. Estranho.
Como se estivesse abraçando uma boneca.
Da porta da cozinha, Emma observava em silêncio.
Ela conhecia aquela menina melhor do que ninguém.
E percebeu o que os outros não viam.
Quando Richard desviava o olhar, o sorriso de Victoria desaparecia.
Seu olhar ficava frio… calculista.
Mais tarde, ao colocar Olivia na cama, Emma perguntou baixinho:
— «Você gosta da Victoria?»
A menina deu de ombros.
— «Ela cheira… errado.»
— «Como assim?»
— «Como flores que ficaram tempo demais na água.»
Emma franziu a testa.
— «E você quer que ela more com vocês?»
Olivia a olhou de repente, assustada:
— «Você vai embora?»
— «Não, querida. Eu não vou a lugar nenhum.»
A menina a abraçou com força.
— «Promete?»
— «Prometo.»
Mas naquela noite Emma já sentia:
algo ruim estava se aproximando.
E talvez a única pessoa capaz de dizer a verdade…
fosse uma criança de quatro anos.
