Foi dispensada sem uma palavra de explicação. E no momento em que a filha do bilionário falou, a verdade começou a vir ao de cima.
A mala quase escorregou das mãos de Lena Morales quando ouviu aquela frase calma, quase indiferente, que apagou instantaneamente a vida que tinha construído para si.
Três anos. Três anos a criar a pequena Aria com amor, paciência e devoção. Lena nunca imaginou que seria dispensada assim — como uma estranha.
Sem aviso. Sem motivo. Apenas uma decisão final, fria e educada.
Os seus dedos tremiam enquanto ela dobrava as roupas. As lágrimas toldavam-lhe a visão, mas obrigou-se a manter a compostura. Não queria que ninguém a visse desmoronar.
Ninguém percebia o que tinha corrido mal. Nem os empregados da casa. Nem o condutor. Nem mesmo a Lena.
Até àquele momento suspenso… Quando a filha do bilionário se inclinou para o pai e lhe sussurrou algo tão inesperado quanto devastador.
Ele congelou. A injustiça pesava mais do que qualquer mala que Lena já tivesse carregado. Desceu lentamente os degraus de mármore da mansão, os olhos fixos no chão, contando cada passo como se pudesse anestesiar a dor.
Vinte degraus até ao portão. Vinte degraus para deixar para trás três anos de amor, rituais e um sentimento de pertença.
O sol punha-se sobre Tagaytay, banhando a propriedade com uma luz dourada. Era a sua hora favorita do dia.
A hora em que os raios de sol filtravam pelas cortinas do quarto de Aria, quando estas se deitavam lado a lado, inventando histórias com as sombras no teto.
Um coelho. Uma nuvem. Uma estrela. Lena não se virou.
Se se tivesse virado, teria desabado. E já tinha chorado demais, sozinha na casa de banho dos funcionários enquanto arrumava as malas.
Duas calças de ganga. Algumas blusas. O vestido amarelo-claro que usara na festa de aniversário de Aria. E a escova de cabelo que Aria usava para as suas bonecas.
A Lena colocou tudo delicadamente no chão.
Então, ela saiu.
A Lena deixou a escova para trás. Pertencia a esta casa, a estas paredes silenciosas, a uma vida que já não lhe pertencia. Ao lado da berlina preta, Mang Elias aguardava, com a porta aberta. Não fez perguntas. Confusão e compaixão misturavam-se nos seus olhos. Talvez fosse melhor assim, pois nem a própria Lena seria capaz de explicar porque é que tudo estava a desmoronar-se de repente.
Nessa manhã, Sebastian Calderon convocara-a ao seu gabinete. A sua voz era fria, quase burocrática. Os seus serviços já não eram necessários. Não dera qualquer razão, não tentara conversar, nem sequer a encarara. Como se ela nunca tivesse importado.
Enquanto o carro se afastava da propriedade, Lena encostou a testa ao vidro gelado. Recordou a sua chegada, aos vinte e cinco anos, tímida, recém-licenciada, enviada como substituta temporária. Nunca mais se foi embora, porque Aria, então com dois anos, recusava-se a dormir sem ela. A criança observou-a durante muito tempo, depois estendeu os braços sem hesitar. A partir desse dia, escolheram-se um ao outro.
Lena lembrava-se dos passeios no parque, de alimentar os pássaros com a mão, das gargalhadas de Aria. Lembrava-se também daqueles raros momentos em que Sebastian se juntava a elas, escapando às suas reuniões, simplesmente voltando a ser um pai cansado, segurando um gelado a derreter. Momentos doces e preciosos, que ela não ousava nomear.
As suas lágrimas corriam silenciosamente. Sem raiva, apenas uma imensa sensação de perda. Sentiria falta da roupa lavada, do pequeno-almoço, das gargalhadas de Aria nos corredores. Sentiria falta até daqueles momentos em que Sebastian parava discretamente junto a uma porta para as observar, antes de anunciar a sua presença. Fingia não ver nada, embora o seu coração a traísse todas as vezes.
Em casa, o vazio instalou-se. Aria abraçou a almofada de Lena e chorou baixinho. Alguns dias depois, apareceu a febre. Sebastian correu para lá, preocupado. Foi então que Aria sussurrou que Lena estava a chorar quando saiu, que não percebia porque tinha de sair de casa. Depois, com a voz embargada, acrescentou que a mulher da cidade tinha os olhos frios, enquanto Lena tinha os olhos calorosos, como os da mãe.
Naquela noite, Sebastian percebeu que estava errado. Profundamente errado. Decidiu encontrar Lena, pedir desculpa, reparar o que ainda pudesse ser reparado. Porque algumas pessoas não estão apenas de passagem. São um lar. E Lena Morales nunca fora outra coisa senão uma ama. Ela era o lar.
